Мыльный пузырь.

Переливаюсь мыльным пузырём
На солнце, по-осеннему холодном.
Сияю, дуясь, праздничным огнём.
И думаю, что я — творец свободный.

Да только краски эти не мои,
И этот свет — всего лишь отраженье,
А эта форма пшик лишь и таит,
И лишь от ветра пузыря движенье.

Я несвободен; меня вовсе нет —
Есть лишь иллюзия, оптическая шутка.
Но на поверхности ведь так играет свет,
Что хочется быть Богом, пусть минутку!

Обсудить у себя 1

← ранее | позднее →